Paloma en el jardín.

paloma

 

Apenas ha extendido las alas y ha ensayado sus primeros vuelos. Tímida, observa desde la seguridad de su nido en una de las enredaderas de mi jardín
¿No es un privilegio verla descubrir la vida?

 

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Una novela a medias…

Yo tenía una novela a medias. Bueno, más que a medias, prácticamente me encontraba escribiendo la última parte, cuando el protagonista daba las ultimas bocanadas a su historia. Tenía decidido hasta el final; iba a ser abierto, como a mi me gustan, para que así cada lector ponga su granito de arena.

La aparqué por un tiempo enrolada en otros proyectos que urgían por salir, y hace unos días, cuando fui a retomarla me encontré con que había desaparecido. No me lo podía creer. Soy bastante cuidadosa y hago copias de seguridad con frecuencia, pero por más que busque, en archivos, en discos internos y externos de ordenador, no encontré  ningún rastro de esa novela.  Duele, duele perder un manuscrito en el que has invertido tiempo e ilusión.

Agobiada, recordé que en una ocasión había enviado unos capítulos a mi amiga María para que me los comentara. Quizás ella… Y así fue, María conservaba ese archivo. Gracias a ella he recuperado la mitad, más o menos, pero  me siento incapaz de reescribir el resto de la historia. Ya no quedaría igual. Yo no estoy en el mismo momento ni actitud que en aquellos meses. Me he resignado.   He pensado que puede ser que el destino haya urdido sus hilos y la haya hecho desaparecer,  puede que  sea que esta novela no tuviera que ver la luz.  Lo ignoro, lo único cierto es que de todos los archivos guardados de años y años es el único  que falta. Incomprensibles  Misterios de la informática.

La titulé: “Sonata en Rose” . Contaba la historia de un pianista que en pleno zenit de su carrera, sufre  un accidente de coche, pierde una mano, la mujer que ama le abandona y toda su vida se derrumba. Se refugia en París, allí vive tocando en un pequeño cafetín de Montmartre. Resignado a su nueva situación lleva una vida tranquila hasta que le llega una invitación para asistir a un concierto en la Opera.  Comparto con vosotros unos fragmentos. 

Desperté en martes y no en miércoles. El orgasmo me sacó del sueño antes de lo que había previsto. Mi sexo aún erecto intentaba liberarse a través del pantalón del pijama. Noté la humedad entre mis piernas ¡Lo que me faltaba, poluciones nocturnas a mi edad!, tendré que intensificar mis relaciones sexuales, pensé. Hice un esfuerzo para recordar el sueño que me había conducido a tal estado, pero no pude. Mi mente parecía haberse vaciado al mismo tiempo que mis gónadas.

Abrí los ojos con dificultad; una luz blanquecina, huérfana de sol, que entraba por la persiana guillotinada me estalló en las pupilas. Consulté el reloj; eran las doce y veinte minutos del martes seis de marzo.

Cuando me percaté de que tan solo habían pasado doce horas desde que me acosté y no veinticuatro, maldije entre dientes. Grave error de cálculo: la proporción de somníferos y bourbon no había sido la correcta. Tampoco conté con las imprevistas ensoñaciones.

Intenté seguir durmiendo pero fue inútil. El hormigueo habitual de mi mano izquierda se había intensificado y el espasmo sexual se había saldado con un intenso dolor de cabeza. Introduje la mano al calor de las mantas y la froté contra mi cuerpo. Las sienes me latían, el dolor se incrustaba como un casco desde la nuca hasta la frente; en el punto más álgido unas manos invisibles tiraban de mi lucidez hacia la parte onírica en un litigio con el sueño. La ansiedad de días anteriores regresó machacona, traduciéndose en un desagradable desasosiego. La angustia y la nausea me echaron de la cama.

En el desorden de la habitación busqué un cigarrillo. Necesitaba esa primera dosis de nicotina para calmar la inquietud, pero mi estomago y mi cabeza giraban al unísono; estaba seguro de que el humo me harían vomitar. Lo pensé mejor y decidí dejar el cigarro para más tarde.

Arrastré los pies hasta el pequeño balconcillo que se asomaba a los tejados de la ciudad y lo abrí de par en par para que el aire frío y húmedo se llevara los últimos vapores de sueño y de alcohol. Me quedé unos minutos con la mirada perdida en el mar de pizarras: las chimeneas, como mástiles desafiantes, retaban al cielo inalcanzable y abigarrado de nubes lechosas. El frío reptó por mi piel y me hizo estremecer; lo aspiré con fuerza y regresé dentro. Necesitaba un café caliente y bien cargado.  

 

Era martes, como entonces. Había deseado arrancar ese día del calendario, que el Crono concentrara esas veinticuatro horas en un segundo para amanecer en miércoles. Al fin y al cabo… ¿qué es un día en el cómputo final de una vida? Nada, una gota minúscula en el océano, un hecho aislado e inapreciable en el todo. Pero a mí, me habría salvado. No hubiera tenido que mantener la lucha agotadora entre el deseo y la voluntad. No hubiera existido la posibilidad de caer en la tentación de aceptar su invitación porque sería miércoles y ella ya no estaría allí.

Habían pasado más de seis años desde nuestro último encuentro, pero los recuerdos se avivaban en mi memoria con demasiada frecuencia como los rescoldos de un brasero que se resisten a extinguirse por completo. El dolor era un buen instigador, y la mente morbosa y cruel, asesina que no puede evitar volver al lugar del crimen, recuperó los hechos acontecidos y me los puso delante.

En esa ocasión no opuse resistencia, los dejé fluir mientras interpretaba el “Adagio de Albinoni”. Sabía que no valdría cerrar los ojos como cuando no deseas visionar una escena desagradable de una película. La proyección se emitía por dentro.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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MIGUEL HERNANDEZ… SIEMPRE VIVO

 

“Aunque bajo la tierra mi amante cuerpo esté, escríbeme a la tierra, que yo te escribiré”.
El hombre acecha

MIGUEL HERNANDEZ 1

NO QUIERO MÁS LUZ QUE TU CUERPO ANTE EL MÍO

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda..

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.

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Día de la mujer: un día de lucha

“Nunca he creído que por ser mujer deba tener tratos especiales, de creerlo estaría reconociendo que soy inferior a los hombres, y no soy inferior a ninguno de ellos” M. Curíe

 

 

mujer

 

Es triste que en el S.XXI, todavía las mujeres necesitemos gritar  para reivindicar nuestros derechos y reclamar una igualdad de género que nos pertenece como seres humanos.

Es injusto que sigamos sufriendo desigualdades tanto laborales como sociales. Un gran número de mujeres tienen que renunciar a su proyección laboral porque tienen que escoger entre su trabajo y su familia. Las mujeres dedican 3,8 horas diarias a tareas domésticas, frente a las 2,9 de los hombres, y sólo en el 16,6% de los casos, el trabajo diario de la casa se distribuye a partes iguales en las parejas o familias, siendo mayoritariamente las mujeres las que asumen esta función (cerca del 60%).

Es terrible que el número de mujeres maltratadas, acosadas y asesinadas por sus parejas o familiares varones se  incremente día a día. El número de denuncias registradas por parte de mujeres que luego han sido asesinadas en 2016 duplica las interpuestas en el año anterior, un 21%.

Es indignante que los gobiernos y las instituciones no se impliquen lo suficiente como para dictar leyes contundentes y adoptar políticas efectivas para erradicar los agravios a la mujer y corregir la desigualdad.

Es intolerable que en el mundo hay niñas y mujeres, explotadas, manipuladas y utilizadas como si fueran mercancía barata, moneda de cambio para uso , negocio y placer del hombre.

El día de la mujer es un día de lucha . Cuando deje de celebrarse habremos ganado la batalla.

 

 

 

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Sindrome de Procusto. (Rectificación)

Síndrome de Procusto
CUANDO EL PASADO 13 DE NOVIEMBRE  REBLOGUEÉ ESTE INTERESANTE ARTÍCULO LO HICE DESDE “EXCELENTE MANAGEMENT” PENSANDO QUE ERA PROPIO. HOY HE SABIDO QUE SU AUTOR ES JOSÉ CARLOS VICENTE DÍAZ, QUE LO PUBLICÓ EN SU BLOG “SHARING IDEAS” EL 27 DE ENERO DEL 2014.

CREO QUE ES JUSTO RECONOCER Y DIFUNDIR SU AUTORÍA.

http://sharingideas-josecavd.blogspot.com.es/2014/01/sindrome-de-procusto-principios-leyes-y.html

Sharing Ideas es un blog muy interesante que recomiendo visitar

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Pensamientos de lunes

​Dormías profundo cuando me he despertado.  Como cada mañana,  me costó dejar tu calor y tu aliento para salir al día que se estrena frio con un sol helado y débil.  Me sumerjo en mis afanes cotidianos sin dejar de sentirte, si  olvidar, ni por un instante, que esperas mi vuelta y que de nuevo te encuentro y te descubro ,  como si fuera la primera vez.  Sonrio al ver a la pareja de palomos que han echado raíces en el peral de nuestro jardín.  Me detengo a observarlos y a escuchar sus arrumacos. De vez en cuando buscan sus picos y juntan más sus cuerpos. El amor atrae al amor.Es un sol interior que  se esparce e irradia su aliento calentando los corazones en esta fría mañAna de invierno.  

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¿REALMENTE HAY QUE LUCHAR..? 

​Sin   permiso de su autor ,  con motivo de la muerte de Bimba Bose,  comparto este magnífico articulo. Una reflexión que nos hacemos de vez en cuando ,  pero que con la rutina la volvemos a olvidar hasta que ocurre algo …enfermedad,  pérdida de alguien querido,  etc,  que nos para en seco. Cuantas cosas estupendas las dejamos ir porque pasamos por la vida de puntillas. Vivamos a lo ancho. .. me encantó esa afirmación.  Un gusto compartirlo.  https://partedeconfirmacion.blogspot.com.es/2017/01/realmente-hay-que-luchar.html?spref=fb&m=1

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KAMISHIBAI o el teatrillo de papel

 

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Desde el siglo XII, los monjes budistas utilizaban pergaminos en los que con imágenes y textos narraban historias para aleccionar a las gentes. Pero en 1920, este sistema sale de los templos y se empieza a utilizar en las calles de Tokio. El cuentista, gaito kamishibaiya, llegaba en bicicleta y convocaba a la gente, especialmente  a niños, golpeando dos pedazos de madera. Cuando había captado suficiente atención desplegaba un pequeño teatrito de madera , butai y… comenzaba la magia. Mientras narraba sus cuentos iba insertando  ilustraciones en el teatrito relacionadas con la historia que contaba.

Hoy dia es utilizado como un gran recurso didáctico. Está formado por varias láminas que tienen la ilustración en una cara y el texto en la otra. La lectura del kamishibai se realiza colocando las láminas ordenadas sobre un soporte, teatrillo de tres puertas que se llama “butai”, de cara al auditorio, y deslizando las láminas una tras otra mientras se lee el texto. La unión de las palabras con las imágenes capta la atención de los niños que escuchan al narrador boquiabiertos.

 

kamishibai

Tuve la suerte de utilizarlo en una de mis estancias en los campamentos de refugiados saharauis. Lo llevó un compañero, un bibliotecario que llegó hasta allí cargado con el kamishibai y miles historias. Fue una experiencia fantástica. Aún recuerdo las caritas asombradas de los niños, sus ojos abiertos como platos y su ilusión  al poder sumergirse en la magia de los cuentos que les narrábamos.

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REGALO DE REYES

 

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Sol en el cielo y una capa blanca de la helada nocturna  en la tierra. Soleada y fría mañana de Reyes. A pesar del propósito de madrugar, Luisa se levantó tarde, la impaciencia en esa mágica noche le impidió conciliar el sueño casi hasta el alba. Se extrañó que sus padres no la hubieran despertado. ¡Que raro!, pensó. Y al parecer no había nadie en la casa. Seguro que estarían en misa. Se dirigió a la sala, impaciente por ver los regalos. Pero sobre sus zapatos alineados junto al árbol, que había limpiado con esmero la coche anterior, no había nada.

Los ojos se le llenaron de lágrimas. No podía ser que los Reyes se hubieran olvidado de ella…un año más.  Se dejó caer en el sillón, desolada. A través de sus lágrimas contempló el árbol de Navidad, ajado y viejo, las guirnaldas y las bolas habían perdido su brillo. Las paredes lloraban estrellas desnudas de escarcha.

Extendió una mano temblorosa al portal de Belén para coger al Niño Jesús que reposaba en su cuna. Y se fijó que estaba cubierta de venas azuladas y de arrugas. La volvió a mirar extrañada.

Corrió a mirarse a un espejo y tampoco vio reflejada en él su cara de niña; el rostro que la miraba desde el otro lado era el de una anciana decrépita de ojos pequeños y grises.Se le quedó mirando un buen rato, y por último sonrío con tristeza. Todos los años, el día de Reyes, la ocurría lo mismo: despertaba sintiéndose la niña que fue, con la ilusión y la fe de que los Reyes le dejarían algún regalo, como entonces. Hacía años que nadie le traía regalos. A sus 90 años eran la única sobreviviente de su familia. Pero a pesar de ello, no había perdido la tradición, en esa noche mágica, de dejar  sus zapatos debajo del árbol.

Se terminó de secar las lágrimas y se dijo una vez más: el mejor de los regalos es la salud, estoy fuerte y sana, a mi edad me valgo por mi misma y todavía puedo saborear lo bueno de la vida, por ejemplo, este sol que entra por la ventana.

Descorría las cortinas cuando llamaron a la puerta. Era el vecino de abajo, un muchacho amable y cariñoso, con el que se encontraba en el portal y a pie de ascensor mantenía pequeñas charlas.

—Buenos días Luisa, le traigo un paquete.

—¿Para mí?

— Lo dejaron los Reyes Magos en mi casa, para usted. Miré, tiene su nombre.

—No me tomes el pelo, hijo. Si me hubieran querido traerme un regalo lo hubieran dejado en mi casa.

—No, mire, dejaron una nota: Para Luisa. Bueno, yo me tengo que ir. Ya me contará que le han traído los Reyes. Por cierto bonita decoración  navideña. Tiene la casa muy bonita.

—Lleva así años. No quito los adornos, los dejo durante todo el año, así alargo la Navidad, es la época que más me gusta.

El joven sonrío y le dijo:

—Muy buena idea. Creo que la voy a imitar.

Sentada en el sofá, Luisa miraba su caja emocionada y feliz, sin atreverse a abrirla. Notaba su corazón latir fuerte por la emoción. Pensó en su lesión cardiaca, pero le daba igual, ese regalo lo había esperado durante muchos años y si su corazón se resentía, el motivo lo merecía. ¡Aguanta corazón!

Algo se movía en el interior de la caja. Por fin levantó la tapa y un gatito asomó con ojos asustados. De un brinco salió y se acomodó en el regazo de Luisa. En su cabeza portaba una pequeña corona dorada. Le miró emocionada; seguro que era uno de los gatos del Rey Gaspar, su preferido.

 

 

 

 

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BIENVENIDO 2017. FELIZ AÑO NUEVO

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LEYENDA DEL AÑO NUEVO

Habéis visto nacer el Año Nuevo? ¡El año nuevo nace en el Cerro de la Bufa! ¿No lo creéis? Os voy a contar cómo. El Cerro de la Bufa es, en su interior, una gruta inmensa. Si algún día lográis encontrar la puerta secreta que existe en el Crestón y entráis por una larga escalinata de mármol, os daréis cuenta de que en el interior del Cerro de la Bufa existe un palacio extenso y bellísimo. El piso está hecho de plata. Grandes lozas del precioso metal lo cubren. Las paredes son todas de oro macizo y por todas partes brilla una luz intensa producida por la multitud de las piedras preciosas que cuelgan del techo. Del techo y de las paredes penden perlas, granates, diamantes, rubíes, que despiden luces blancas, azules, verdes, amarillas, rojas, y que dan al castillo un aspecto fantástico y extraño. Pero lo más importante es que el interior del Cerro de la Bufa está habitado. Millares de gnomos viven en él. ¿Sabéis lo que es gnomos? Los gnomos son los duendes, los fabricantes y los guardianes de los metales y de las piedras preciosas que hay en las minas. Son unos seres pequeñísimos, que apenas levantan cincuenta centímetros del suelo. Su piel es blanca, llevan una grande melena y poseen unos ojos pequeñísimos. Portan un gran bigote y una barba descomunal. Los gnomos son parientes de los enanos; de aquellos enanos amigos de Blanca Nieves. Y se visten como ellos. Con un gorro de color rojo, terminado en punta, y con un vestido de payaso. Pues bien la gruta del Cerro del Bufa está invadida por estos seres diminutos y exóticos. Y he aquí estos enanos tienen un encargo especial y muy delicado. Consagran su vida a cuidar, a alimentar y conservar los Años Nuevos.

Porque habéis de saber que en el interior del castillo hay gran salón de cristal. Algo así como el aparador muy grande de una tienda y dentro de ese salón de cristal los enanos tienen guardados a los Años Nuevos. Estos son unos niños hermosos, blancos, como el marfil, sonrosados, de cabello rubio y ensortijados, robustos. Y los gnomos los tienen guardados en pequeñas cajas,envueltos en algodón para que no mueran de frío. Y a todas horas los vigilan, los alimentan, los miman. Porque si los dejan morir, ya no habría Año Nuevo. Se acabaría el tiempo y se acabaría el mundo. Cada año cuando el mes de diciembre toca a las puertas de las casas de los hombres, los gnomos celebran, en el interior del palacio, una asamblea general. La junta es presidida por un enano más viejo. Y en esa reunión se discute cual de los Años Nuevos, encerrados en el salón de cristal, está mejor parado, más robusto, mejor dotado para echarlo al mundo. Los enanos gritan, opinan, objetan, se enfurecen, patalean, dan volteretas, hacen berrinches. Y finalmente, por medio de una votación secreta, eligen al Año Nuevo que habrá de salir a recorrer el mundo.

El día último del año es de gran fiesta dentro del castillo. ¡Hay que despedir al Año Nuevo que abandona el hogar paterno! Hay más luz que de costumbre. Los gnomos gritan y cantan. Brindan en diminutas copas, con néctares pétreos, por el huésped que se va. Colocan al elegido sobre un gran trono, en medio del castillo; todos giran a su alrededor en danzas frenéticas; se dicen los dirambos, las frases y los gritos anodinos. El enano más viejo entrega al Año Nuevo sonríe y se despide de todos. Mientras tanto acá afuera, en la ciudad pocas gentes se dan cuenta de lo que pasa. A las once cuarenta y cinco de la noche, en punto, una gran sombra atraviesa la ciudad y va a colocarse sobre el Crestón de la Bufa. Es el Año Viejo que regresa de su correría prolongada. Es un viejo largo inmenso, que parece, llegar hasta las estrellas; se nota enjuto y encorvado; sus vestidos parecen sucios y desgarrados; el cabello y la barba son largos, blanquísimos y desmelenados y se aprecian sucios por el polvo de los caminos.

El viejo trae en sus manos lánguidas un bordón, una alforja vacía y una lampara de petróleo. ¡Es el Año viejo que ha regresado de su largo viaje! Pero ¡oh, que milagro!: cuando suena la última campanada de las doce de la noche en reloj de Catedral, el Cerro de la Bufa se ilumina con un resplandor vivísimo, como si hubiera encendido en él una hoguera gigantesca. Luego se levanta el peñasco enorme que cubre la entrada del castillo. Del interior sale un resplandor más vivo todavía. Se escuchan himnos extraños. Se oye el eco de cánticos rarísimos. De pronto surge la gran visión. Llevado en peso por miles de enanos, aparece por encima de las rocas del Crestón, el “Año Nuevo”, radiante, coronado, bellísimo. Los gnomos lo elevan muy alto, hasta perderse de vista en la última estrella y allá lo abandonan para que inicie su gran caminata por el mundo.

En la ciudad las gentes bailan, brindan, gritan, se felicitan por la llegada del Año Nuevo y no se dan cuenta de que, en la gruta que está dentro del Cerro de la Bufa, los gnomos asisten conmovidos a los funerales solemnes del Año Viejo, que yace en el suelo, inmóvil para siempre.

Leyendas de Zacatecas

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